Verkehr

Hundertsiebenundzwanzigster Tag, Georgien. Batumi hat mit Sicherheit auch schöne Ecken. Es ist die zweite Stadt, liegt am Schwarzen Meer, und in den letzten fünf Jahren sind die Hochhäuser aus dem Boden gekommen wie Pilze nach Regen.

Im Verkehr am Leben zu bleiben ist eine Kunstform.

Die Leute hier sind die entschlossensten Autofahrer, die mir je begegnet sind. Keine Kurve ist zu eng zum Überholen und kein Schlagloch tief genug, um dafür langsamer zu werden. In der Stadt scheint es außer der roten Ampel keine Regeln zu geben, und die rote Ampel steht zur Diskussion.

Seltsamerweise ist das in Ordnung. Georgier passen auf, und sie respektieren einen Kleinwagen, der mit Anhänger und vierzig Sachen über die Landstraße zuckelt. Ich glaube, sie nehmen mich als Landschaft wahr — ein Objekt, das immer schon da war und für das sich nicht einmal der Blinker lohnt. Sie fließen einfach an mir vorbei.

Jedes Land hat seine eigene Ordnung. Griechen sind freundlich und zurückhaltend, bis sie eine sichere Lücke sehen. Bosnier fahren bis auf den letzten Zentimeter und wissen genau, wo der ist.

Ich bin jetzt in fünf Verkehrssystemen ein Objekt gewesen und immer noch da.