Was die Stille macht

Ein Morgen in Georgien, und niemand weiß, wo ich bin. Nichts Dramatisches daran. Es ist nur so, dass vor heute Abend niemand einen Grund hat, an mich zu denken, und dass ich zu nichts pünktlich sein muss.

Die ersten Tage davon sind angenehm. Danach wird es interessant.

Was kommt, ist keine Stille. Was kommt, ist die Feststellung, dass der ganze Lärm, den man den anderen zugeschrieben hat, der eigene war. Und jetzt sitzt man mit ihm in einem Raum, aus dem er nicht heraus kann.

Die meisten von uns richten ihr Leben so ein, dass das nie ganz passiert. Ich konnte das gut. Ein Beruf, der einen überall hineinsehen und nirgends bleiben lässt. Eine Kamera, die man zwischen sich und den Rest hält.

Jung hat dazu einen Satz: dass die Abkehr von der äußeren Welt der Weg zur inneren ist. Er hat ihn in einem Turm geschrieben, den er sich selbst gebaut hatte, an einem See, ohne Strom. Ich halte das nicht für einen Zufall.

Was man dort findet, ist nicht automatisch angenehm. Man bekommt die Teile von sich gezeigt, um die herum man die Möbel gestellt hat. Das genießt niemand. Aber es wird nichts gerückt, bevor jemand hingesehen hat.

Ich behaupte nicht, dass es mein Leben verändert hat. Es hat verändert, was ich ansehen kann, ohne wegzugehen — was am Ende dasselbe ist, nur langsamer.