Der 4. Oktober, zweimal

Siebter Tag, Italien. In Campione del Garda laufe ich Gernot Koza über den Weg: Architekt aus Innsbruck, Schriftsteller, Poet, Sohn eines Pastors.

„Wenn Du auf Reisen gehst“, sagt er, „können Dinge passieren, die Du Dir nicht vorstellen kannst.“ Dann erzählt er von Marokko.

Es war ein 4. Oktober. Welches Jahr, kann er nicht mehr sagen. Er hatte ein Ticket nach Hause, mit seinem Namen darauf, dem Datum darauf, der Flugnummer darauf.

„Heute nicht gebucht. Morgen wiederkommen. In schā' Allāh.“ Der Mann am Schalter hatte den richtigen Tag und die falsche Liste. Gernots Name stand nicht darauf.

So Gott will, hat es keinen Zweck, über ein Stück Papier zu streiten. Also verließ er das Flughafengebäude. Der Flug war gebucht. Er war auf den 4. Oktober gebucht. Heute war der 4. Oktober. Er verbrachte den Tag im Hotel in einem Zustand, den er als leicht neben sich stehend beschreibt, und schlief.

Am nächsten Morgen stand er wieder am Schalter, bekam ein Gate und flog.

Am 4. Oktober.

„Es hätte der 5. sein müssen“, sagt er. „Es war der 4.“

Sein Vater hat immer gesagt, dass Wunder geschehen. Gernot glaubt, sein Vater hat es nie ganz geglaubt. Gernot schon, und er hat Marokko dafür.

Er schreibt diese Dinge auf und kleidet sie in Bilder. Als Poet wählt er Worte, die zu einer Erklärung Abstand halten, was vermutlich klug von ihm ist.