Gib mir Deine Kontonummer

Sechsundachtzigster Tag, Türkei. Ich habe kaum noch etwas. Die Pläne haben nicht gehalten. Die Arbeit, die ich von unterwegs machen wollte, kommt nicht so, wie ich es mir vorgestellt habe.

„Gib mir Deine Kontonummer“, sagt Tatjana. „Ich überweise Dir was. Ob Du es für die Reise nimmst oder für den Rückweg, bleibt Dir überlassen.“

Einfach so.

Tatjana Böselt führt ein Restaurant in Hiddenhausen, und ich kenne sie aus dem Unternehmernetzwerk, in dem wir beide waren. Gute Küche, warmer Raum. Vor der Abreise war jeder Besuch dort wie ein Kurzurlaub.

„Du bist nicht im Reinen mit Dir, oder?“, hatte sie mich im Herbst 2021 aus dem Nichts gefragt, nach einem unserer wöchentlichen Frühstücke. Ich weiß noch, wie die Frage durch mich durchging wie Strom.

„Äh — ja. Schon irgendwie. Ich habe da diesen Lebenstraum.“

Ich habe ihn, seit ich zwanzig bin. 2004 der erste Anlauf, mit dem Flugzeug. 2008 der zweite. Ich war im Himalaya, dreihundert Kilometer Luftlinie vom Kailash entfernt.

Was mich aufgehalten hat, waren nicht die Berge.

Ich bin aus Indien zurückgeflogen und habe den Traum weggelegt, und er blieb vierzehn Jahre liegen, und es stellt sich heraus: Ein Traum, den man weglegt, stirbt nicht. Er wartet.