Spring

Siebter Tag, Italien. Gestern am Gardasee angekommen, in der Casa nel Parco bei Prabione, fünfhundert Meter hoch in den Bergen. Die Zusatzbatterie lädt während der Fahrt, das Solarpanel tut seinen Teil. Vormittags online gearbeitet. Um zwei gehe ich mit Manoel wandern, dem Gastgeber, und mit seinem Sohn.

Ich weiß es noch nicht, aber heute ist der Tag.

Wir gehen hinunter nach Campione del Garda, eine Stunde zu Fuß. Erst eine schmale Straße, dann ein Pfad durch den Wald. Der Weg wird steinig, und ich habe glatte Schuhe an, also muss ich in die Knie und mich über die losen Brocken tänzeln wie etwas, das kein richtiger Mensch mehr ist.

Thomas, Manoels Sohn, verabschiedet sich oben. Heute zu anstrengend. Vor hundertfünfzig Jahren, als es unten in Campione noch eine Baumwollfabrik gab, sind die Frauen aus Prabione diesen Weg viermal am Tag zur Arbeit gegangen. Zu jeder Jahreszeit. Bei jedem Wetter.

Der Weg wird steiler und läuft an den Klippen entlang. Wir klettern jetzt fast. „Alles, was schön ist, ist verboten“, sagt Manoel und zeigt auf ein Schild, das vor Flutwellen aus dem Damm über der Schlucht warnt. Wir gehen an dem Schild vorbei und halten uns links an einem Seil fest, weil es rechts weit hinuntergeht.

Dann bleiben wir stehen. Der Wasserfall kommt über glatt geschliffenen Fels in einen Teich, der so klar ist, dass man sieht, wie tief er ist, und der Teich läuft ohne Eile weiter den Berg hinunter.

Manoel geht nach links. Wir lassen den Felsen hinter uns, klettern über Brocken, stapfen durch Wasser, das kalt genug ist, um in den Knochen wehzutun. Noch ein Teich. Kleine Becken. Wieder Fels. Ich bewege mich wie ein Gecko, um die glatten Schuhe auf dem Stein zu halten, und habe mehr Spaß als seit Jahren.

Am Ende der Schlucht sehen wir nach oben. Ich frage mich, ob uns von der Kante aus jemand sehen könnte, und komme zu dem Schluss, dass wir aussehen würden wie Spielzeug.

Ich mache mich für den Sprung bereit.

„Es ist tief genug“, sagt Manoel. „Spring.“

Ich gehe über die Schwelle in blaues Wasser. Es ist eiskalt und brennt wie Licht. Ich habe Angst vor der Tiefe unter meinen strampelnden Füßen, so wie man Angst vor einem Zimmer hat, in dem die Lampe aus ist.

Dann komme ich hoch, und ich bin jemand anderes, und niemand, der zugesehen hätte, hätte es bemerkt.